Paola Vazzano Stutz

Sola, en mi pasado
Desde siempre,
sin saber el tiempo
que llevo esperando,
sin reparar en el ocaso del día,
persiguiendo argumentos para la trama
de la historia.

Desde siempre,
Dando vueltas y más vueltas,
para volver a encontrarme aquí,
en el mismo lugar,
sin dar en el espacio correcto,
como bailarina en la oscuridad.

Otra vez sola,
conmigo,
buscando en mí las señales del pasado.

Juan José García

Me senté en el atardecer que te busca
Me nublé esperando indicios de tu muerte
Asesina ante mi vida
De mis sueños
De mis ganas de olvidarte para siempre.
Sos frontera en territorios de memorias
Un sabor que ya no está más a mi lado.
Mil entierros me legaron este oficio
De barrendero por las calles del pasado
Y aunque puedo
Ya no me detengo en cada bar
Para escucharte decir:
“Señores, la noche se metió en nuestro futuro”

Conrado Nuñez

Escribir un poema

Escribir un poema

escribirlo de una

de a dos

de a tres

en masa

pero escribirlo y que se entienda

no escribirlo por terror al olvido

no escribirlo por amor a la nada

ni por marchitaciones del hambre

ni por miserabilidad

ni mucho menos por ternura

por floridismo altisonante

por alaciones de almas que tocan la barriga de dios

y se creen diosas / entelequias

búnkeres floridos de perlas

franciabundo ámbito de los narices parada

Escribirlo porque sí

o / ¿por qué no?

o porque mucho sobra en la boca

o porque suena un grillo en la puerta

pero escribirlo y quererlo

y sentarlo en la cuna y acostarlo

y acompañarlo al jardín

y remendarle la bolsa

y emparcharle los pantalones gastados

y sopapearle el orgullo para que aprenda

y azotarlo a martinfierrazos para que entienda

y refrendarle las actas de muerte y nacimiento

y solventarle los gastos de imprenta

Andrés Ugueruaga

Sueño de un Páramo

Baja un sueño como la brisa sobre la arena
Ese lugar es el sitio inhóspito al cual nadie llega:
Es el final de un suspiro
Los días que ya no son tales.
Sin soles ni lunas un hombre avanza.
En las calles de Comala lo recuerdan
como ese que nada dio, como quien nada tenía
para regar estas tierras.
Dicen que lo recuerdan como ancestro,
como creador de un páramo
En el cual lo único que crece son las sombras,
los silencios, el vacío de una trama por hacer.
Los tiempos, las nostalgias,
Son el mineral que alimenta este espacio,
Son las visiones en las que nada se ve.
Los pasos por un sendero formado de desiertos y sombras.
Sólo él, arena amarilla y el cielo azul.
Son dos mares y un páramo,
Meciéndose entre las sabanas en donde duerme un niño.
En ese sueño hay un libro futuro por leer, hay una postal
Hay una sensación de extender la vista al horizonte.
Esto es un evento futuro
Un recuerdo que no se cansa de serlo.
Unas manos tenían que transcribir una región,
un hombre al borde del camino, donde la vida ya no lo es.
Tenia que hacerlo.
Pero a lo sumo son palabras, a lo sumo descripciones
De un hecho verosímil.
Tanto como lo es un páramo
Un vaso vacío
Un dibujo borroneado por una duda,
Como un sendero desfigurado por el viento.